Post miminuto: Traducciones

1. Una persona busca a otra persona para decirle que la quiere, pero no la encuentra. La busca, pero no la encuentra. Entonces la primera persona decide que lo mejor será no buscarla más. Cuando deja de intentarlo, la segunda persona desaperece de la faz de la tierra.
2. Mi madre me había recomendado, más de una vez, que me acercara siempre, con mucho cuidado, a las hornillas encendidas. El día que me quemé, olvidé que mi madre me había recomendado, más de una vez, que me acercara siempre, con mucho cuidado, a las hornillas encendidas.
3. De sucio a limpio hay una cantidad de esfuerzo considerable.

Trabajo

Ando con una sensación un tanto extraña, supongo que se parece a la de Emma Zunz cuando, después de tener relaciones con el marinero escandinavo, rompe los billetes que éste le dejó, pensando que era una prostituta. Esto, porque acabo de decir que no a una oferta laboral en un ministerio. Lo cierto es que cuando me llamaron para el trabajo, me dijeron que el perfil para ocupar el cargo en cuestión era el de un "intelectual" y que pensaron en mí por ese motivo. Voy a a la entrevista (dos días antes de la defensa de tesis), me dicen cuál es tu aspiración salarial, yo les digo X, me dicen bacán te llamamos para contarte. Cuando días después me llaman para contarme, me dicen que me ofrecen la mitad del salario que yo estaba aspirando (que, les soy sincera, desde mi perspectiva era el justo por las responsabilidades y expectativas que sobre mí recairían). Como si te quisieras pegar un arroz con huevo y cuando te sientas a la mesa te sirven sólo medio arroz con huevo o, lo que es peor, sólo el huevo o sólo el arroz. La razón es que la instancia de la superestructura ministerial que es la que ubica a los potenciales empleados públicos en diversas categorías para adjudicarles un sueldo me ubicó en una categoría tal que mi sueldo no podía ser mayor que la mitad de mi aspiración. "Pero si tengo una maestría", "no importa, lo que pasa es que no tienes experiencia laboral en el ámbito público u organizacional". Mi interlocutor fue buena onda, la plena, pero lo pensé y lo pensé y llegué a la conclusión de que no es justo que la superestructura borrara de un plumazo siete años de experiencia laboral en el ámbito académico. Además, que el perfil para el cargo fuera el de un "intelectual", me imagino que, a la hora de la hora, no pesó en lo absoluto.
Esta mañana sentí mucha frustración, pero ya fue, así es y no hay nada que hacer. Llamé a decir que gracias pero no gracias.
Mi intención era rajarme trabajando, porque además sonaba como un trabajo bacán, pero sobre todo porque necesito la plata. Por eso lo de Emma Zunz. No puedo dejar de pensar que estoy botando el pan a la basura, pero tampoco puedo dejar de pensar que ese pan estaba incomible.
Con tantas metáforas alimenticias, me ha dado hambre. Permiso.

Por el poder de grayskull (léase greiscol)

Cuando era niña veía He-man con mi hermano Joaquín. Él tenía el muñeco de He-man y otros personajes de la serie animada de los 80. Tenía, asimismo, un juguete que no sé bien cómo describir, pero era una especie de casa de dos pisos, con muchos computadores. Recuerdo borrosamente que tenía un ascensor para subir al segundo piso. Ahí He-man y los otros masters of the universe y los gi joes organizaban las arremetidas a las fuerzas del mal y las visitas a las barbis y muñecas de tamaño similar de las que, por mi lado, yo era dueña. A ese juguete, le llamábamos "el laboratorio de la marea". Asimismo, el cuarto que entonces compartíamos tenía una puerta que daba a un pequeño espacio debajo de las escaleras que subían al estudio. A ese espacio también le llamábamos "el laboratorio de la marea". Trato de recordar infructuosamente por qué escogimos ese nombre para el lugar de los juegos y para el juguete de mi ñaño. Seguramente la palabra marea la oímos desde muy niños por el hecho de que mi padre es marino, pero también porque íbamos a Salinas, desde que nacimos, durante las vacaciones y cuidado con la marea.
El cuerpo del muñeco de He-man era fornido hasta decir basta. Alicia que está echada al lado mío leyendo el periódico me acaba de mostrar las fotos de unos físico culturistas cuyos cuerpos se parecen al del muñeco del Caco. Con la diferencia de que todos los de las fotos tienen el pelo muy corto y He-man lo tenía, no largo, pero tampoco corto. Al hombro, que se dice. Rubio como el sol de miami. El cuerpo de He-man. En fin, qué habrá pensado mi cabeza de niña de 6 años ante el cuerpo de He-man. Mi cabeza de señorita de 29 piensa que los cuerpos de esos físico culturistas no son bonitos. Sus abdómenes parecen caras, sus músculos a reventar, sus piernas parecen jamones serranos.
El príncipe se transformaba en He-man cuando, en un mágico rito de pasaje, tomaba su espada y gritaba "por el poder de greiscol".
El viernes defendí la tesis sobre Blanca Varela. Me dio nervios. Pensé que mi exposición iba a durar demasiado poco, pero de hecho me tomé los 30 minutos que es el tiempo máximo. Hacia el final tuve que resumir full, porque me hicieron la clásica advertencia de "te faltan 5 minutos", hablarás breve. Pero yastá ya. Dije: "por el poder de greiscol", y me pusieron una capa, una muceta, me hicieron leer un juramento que voy a tener que incumplir y me tomé fotos con el tribunal, la familia y los panas que se jalaron, pobres, la defensa entera a pesar del chuchaqui de la farra del jueves. Soy una master of the universe, finalmente. Mi amiga Cindy J. dice que soy Sheera, pero algo hace que me incline a pensar que soy más bien Orko.
Gracias.

Nervios de acero o a hacerlo con nervios

No he estado tan nerviosa en los últimos tiempos como el día de hoy. Ivonne, la secretaria de la facultad, me confirmó esta mañana que la defensa de la tesis es pasado mañana... Qué bestia, qué buena gente la Ivonne, me ha tratado como a hija y me ha acolitado mucho. Lo cierto es que si no se confirmaba para este viernes, hubiese tenido que esperar hasta agosto... Lo cierto es que estoy nerviosa. Hoy comí mcdonalds y supongo que eso no ayudó a que mi estómago, acostumbrado a los peores embates de mi mala alimentación, estuviese a la altura, estoico; el pobre me ha dolido toda la tarde. Pero no es culpa de la única transnacional que no ha tenido pérdidas en la actual crisis financiera mundial, es culpa de haberme enterado de que la defensa va este viernes.

Desayuno

A punto de desayunar. Alicia, parada preparando unos verdes fritos. Pedro, correteando en busca de algo que no sea la comida de perros de su plato, porque no le gusta, porque prefiere lo ajeno, como todos. Ale, preparándose para tomar un avión de regreso a Quito. Mi papá, en la casa de Quito con ansias de volver a Salinas. Mi mamá, con dolor de rodilla en su cama de Guayaquil, cumpliendo la promesa que me hizo anoche de no moverse hasta que mañana la vea el traumatólogo. Abril, sin enterarse de mucho, aprende a enterarse del mundo. Mi Titi, jugando juegos que yo no puedo jugar con ella. La Cosa mirándose al espejo y, sintiéndose enamorada, con ganas de ir mañana al colegio para ver a ese niño en el que yo, no sé si intencionalmente, no he pensado mucho. Mariella , en el hospital, con la nueva conciencia de su cuerpo. Yo, a punto de desayunar.

poetas muertos

Este blog empezó alrededor de Blanca Varela y su muerte. La tesis la terminé hace un mes más o menos. Y desde entonces he estado en los trámites burocráticos pertinentes. Espero defenderla pronto, si no muero antes por la cantidad de plata que hay que pagar para poder obtener un título en la puce. Ahora voy a escribir un artículo sobre Club 7 (en realidad ya lo empecé, pero quedó estancado por la tesis), el colectivo de poetas ecuatorianos, que publicó su único libro como tal en 1954. Uno de los integrantes de este colectivo es David Ledesma Vázquez. Poeta que se suicidó muy joven, ahorcándose con una corbata amarilla, y sobre quien volveré en algún momento. Lo cierto es que a propósito de este artículo, leí la obra completa de Ledesma (que me regaló mi amigo Jorge I. hace un tiempo ya, junto con otros libros de poetas ecuatorianos) que publicó la casa de la cultura ecuatoriana. Uno de los poemarios de Ledesma, Los días sucios (publicado en un libro junto con poemarios de Ileana Espinel y Sergio Román), lleva un epígrafe de una poeta uruguaya, Idea Vilariño. El epígrafe reza: "la sucia sucia sucia luz del día".

Idea Vilariño murió el 28 de abril de 2009, pocos días antes de la muerte de otro poeta uruguayo, contemporáneo suyo y bastante más popular que ella, Mario Benedetti. Ella tenía 88 años y no soportó el postoperatorio de una cirugía debido a una oclusión intestinal (oclusión es una palabra que nunca he buscado en el diccionario, pero creo que encierra, en su propia pronunciación, su significado). En la misma onda de la Varela y quizá más radicalmente, Idea se rehusaba a dar entrevistas y a que su obra fuera promocionada. Fue profesora de literatura, crítica, traductora y compositora de canciones. Existe un documental de 1998 dirigido por Mario Jacob, que se llama Idea sobre esta poeta, documental que me muero por ver (si es que alguien tiene una Idea de cómo llegar a él, le quedaré eternamente agradecida). Fue amante de Onetti. Los hermanos de Idea se llaman: Poema, Azul, Alma y Numen. Su padre fue un poeta y anarquista gallego.

Aquí, un poema de Idea:

Decir no

decir no

atarme al mástil

pero

deseando que el viento lo voltee
que la sirena suba y con los dientes

corte las cuerdas y me arrastre al fondo

diciendo no no no

pero siguiéndola.

Aquí, otro poema de Idea:
Cuando compre un espejo para el baño

voy a verme la cara

voy a verme

pues qué otra manera hay decíme

qué otra manera de saber quién soy.

Cada vez que desprenda la cabeza

del fárrago de libros y de hojas

y que la lleve hueca atiborrada

y la deje en reposo allí un momento

la miraré a los ojos con un poco

de ansiedad de curiosidad de miedo

o sólo con cansancio con hastío

con la vieja amistad correspondiente

o atenta y seriamente mirarme

como esa extraña vez -mis once años-

y me diré mirá ahí estás

seguro

pensaré no me gusta o pensaré
que esa cara fue la única posible

y me diré ésa soy yo ésa es idea
y le sonreiré dándome ánimos.

Aquí, un enlace para oír la voz de Idea: http://www.youtube.com/watch?v=22KjkmLKX3Q
La muerte de David Ledesma tiene un trasfondo roquero. Sabemos lo que sufrió. Sabemos su circunstancia. Sabemos que estaba a punto de cumplir los 27.

La muerte de Benedetti conmovió a todos, yo incluida, por supuesto. Recuerdo unos poemas suyos cantados por Nacha Guevara que, hace unos años, me hicieron sonreír de profunda alegría.

La muerte de Varela fue la muerte de Varela y fue, en su momento, como diría un narrador borgiano, lo único que ocurrió en el mundo.

La muerte de Idea aconteció un día en que yo no sospechaba que Idea moriría.

Uno de sus poemas termina con estos dos versos:

No me abrazarás nunca como esa noche, nunca.

No volveré a tocarte. No te veré morir.